Les lignes de la main
De son index, avec une infinie précision, elle suit les lignes de ma main. Elle effleure ma peau avec la délicatesse d’une plume. Je ne saisis pas ce qu’elle me raconte, je n’en écoute pas un mot. Je crois comprendre qu’elle parle de destin, de famille, de chance, de poussière d’étoile, d’amour… Sa voix roule dans mes oreilles comme une chanson douce. Je suis hypnotisée. J’oublie la fête autour de nous, le bruit de conversations, les rires, la musique. Tout disparait, il ne reste que nous, assises côte à côte à cette table à la nappe tachée et envahie de vaisselle sale. Je ne vois qu’elle, ses yeux concentrés sur ma main, je ne sens que son souffle tiède qui ricoche sur mon bras nu, je n’entends que le son de sa voix lisse et rassurante. Je sens mes muscles se relâcher petit à petit. Cette soirée me stressait tellement, je n’avais pas très envie d’être là, parmi cette foule de personnes que je connaissais si peu, ce vacarme assourdissant. Mais elle… Elle exerce sur moi un...